Юрию Алексеевичу Кукину — человеку, поэту и перевалу в Заалайском хребете Памира.
забивая веселостью радость,
я работой свободу душу,
упраздняю усталостью праздность,
не прошу, хотя всё ещё жду
расстаюсь навсегда, как на время,
поливаю горючим мосты,
попадаю в случайное стремя
и давно не боюсь высоты
я легко начинаю романы,
тяжелее даётся рассказ,
и хромой моей мысли изъяны
почему-то всегда напоказ
я забыл уже шепот подмостков,
но храню ту щемящую боль,
и, в душе оставаясь подростком,
не могу позабыть свою роль
благодарностью слепит улыбка,
к пустоте привыкают зрачки…
цепкой памяти терпкая пытка
в микроскоп превращает очки
я листаю былого наброски
в строгих лицах ответы ищу:
я был грубым тогда, но не жёстким,
и прощавших я тоже прощу
и теряя себя на порогах,
вслед голландца смотрю кораблю:
раз в семь лет — это вовсе немного…
я живу — значит просто люблю.