не всем дано услышать тишину,
не застилающую словом мысли шелест,
и перед небом чувствовать вину
в созвучиях, отправленных на нерест…
словами мы просверливаем суть,
любуемся прозрачностью основы…
мы застреваем в слове чьём-нибудь
гвоздём или счастливою подковой…
и так ли страшно что-то не сказать
в ответ на брань, что льнёт хмельным узором,
когда важнее просто промолчать,
не расплодив заразы новым вздором…
«люблю», «прости», «я был тогда неправ» —
редчайшей красоты аксессуары!
их драгоценность не понять, не пожелав
до сушняка отфильтровать базара…
мы тонем в пересортице имён,
себя испепеляя напоказ,
и чувствуем, что лишь тогда Живём,
когда хоть кто-то словом верит в нас.