Из Святослава Вакарчука
Седьмое небо низко для тебя,
и по ветру судьбы, себя губя,
ты устремляешься на тот прибрежный след,
в котором рассмотреть стремишься свет.
Но каждый вечер, крылья опустив,
в своей мечте, саму себя забыв,
ты снова улетаешь на восток,
а сердце разбивается в песок.
И снова ты, как прежде, ждешь весну,
чтоб снова обмануть её блесну,
чтоб снова крылья расцарапать в кровь,
чтоб снова потерять свою любовь.
А люди, не способные на чудо,
прикармливают грустью свой рассудок,
и, не пикируя на крошек жалкий пир,
ты гордостью своей спасаешь мир.