сурова прошлого цена:
израненность души — расплата.
когда с самим собой война,
на сердце шрамы от заплаток…
— болит? — не очень. — ноет? — сильно.
— зачем? — так надо. — честно? — да.
— не быть тебе уже стерильным…
— а быть любимым? — никогда.
— а жить тогда зачем? — подумай.
— послушай, не еби мне мозг.
— ты сам себя… того… не вздумай!
— да всё в порядке. не вопрос.
— ты не слабак, но, как ребенок,
наивен, искренен и смел…
ты глуп, как маленький телёнок,
и жизнь понять ты не сумел…
— я слишком быстро увлекаюсь?
— погодь, ты не о том, малыш…
— в чужие сны, как смерч, врываюсь..
— ага! и в них, как слон, храпишь…
— так я не создан для блаженства?
— вообще-то… как тебе сказать…
судьба — не брачное агентство…
— да что ж такое, твою мать!
— котён, давай-ка без истерик.
ты жизнь не раз свою губил,
не открывал другим Америк,
когда бухал, торчал, чудил…
ты шёл к себе путём опасным,
усеян трупами тот путь…
ты помогал другим несчастным
от страшных пыток отдохнуть…
ты свою душу рвал на части,
своё тепло другим дарил,
себя сжигал в истошной страсти,
ты как родных чужих любил!
ты видел столько… столько вынес…
гордись хоть тем, что уцелел!
и в том, что знаешь, — самый цимес!
ты сам себя преодолел!
ты столько женщин знал красивых!
таких парней крутых встречал!
из ситуаций щекотливых
всегда изящно выезжал…
в бандитах видел ты мальчишек,
побитых, как и ты, судьбой.
в простых блядях — любви излишек,
в ментах — желание быть собой…
и ради тех, кому ты нужен,
забудь о том, что одинок,
что безразличием простужен,
что неприкаян, как щенок…
и пусть ты дал своей надежде
себя, как лоха, развести:
не будет так, как было прежде,
когда хрустели лопасти…
и пережитого страницу
сумеешь сам перелистнуть…
— свободным стану я, как птица?!
— свободным? от себя? забудь…