тихо, облачно и влажно.
солнце спряталось за тучи…
страсть кипит тоской бумажной
в сублимации тягучей…
поцелует рифма строчки,
стих насытится размером,
и примчатся буквы к точке,
точно к даме кавалеры…
в завихрении заумном
важно глупость расплодится,
в консонантов плеске шумном
форма лихо разрезвится…
и почудится кому-то,
что постиг он чью-то душу,
что горошек перламутра
сам вдруг вырвался наружу…
но в пьянящей акварели
стихоплётства как обмана
страсти все давно сгорели,
затянулась боль туманом…