Непросто отвыкать от слова «мы»…

непросто отвыкать от слова «мы»,
когда друзья за горизонтом тихо тают,
и не сочатся с языка псалмы,
и мысль не соберётся в строчек стаю…

мы за решеткой прожитых годов
не верим той свободе, что снаружи…
мы забываем о волшебной силе слов,
цинизмом унавоживая души…

мы опытом своим вскрываем суть…
мы улыбаемся и плачем понарошку…
и не в чем нам друг друга упрекнуть:
мы всем себя дарили понемножку…

но одиночества характер будет крут,
и с гордости тоска нарежет стружку,
и липкой неуверенности спрут
из прошлого надавит слёз в подушку…

Ты замираешь от случайного «Привет!»…

ты замираешь от случайного «Привет!»
ты ждешь заветного «Мы скоро будем вместе»
и, пересоленный подсахарив рассвет,
ты примеряешь кружева кустарной лести

ты не смущаешься от взглядов ниже бус,
за откровение ты принимаешь грубость,
ты забываешь, что такое вкус,
и вспоминаешь, что такое мудрость…

безжалостна ты в жалости к себе,
ты в боли безраздельной ищешь благо
и, пряча заклинания в мольбе,
прищур иронии ты разбавляешь влагой.

а ночью в одиноком полусне
ты вспоминаешь утешительные бредни:
«Для той, кто хочет счастья при луне,
не первой важно быть, а быть последней…»

Тимуру Раджабову

— поэту, угадавшему суть.

пока дверных проёмов анфилада
гирляндой заслоняет горизонт,
желаний пубертатная бравада
расшатывает атмосферный фронт

беспечностью сочатся наши раны,
бескомпромиссностью искрится слов поток,
нас веселит дурман марихуаны,
нас обожания щекочет ветерок

со временем игрушки дорожают,
мы обгоняем жизнь на виражах…
и не всегда от нас любимые рожают,
а мы всё вязнем, тонем в куражах

и на игле тщеславия повисли
таланты, одарённость и успех…
чужие мы угадываем мысли,
но разучились верить в детский смех

и раздувая предзакатное кадило,
украдкой озираемся назад:
мы так хотели, чтоб у нас всё было!
«У вас ВСЁ БЫЛО» — с Неба говорят…