И я опять хриплю тебе в ответ…

и я опять хриплю тебе в ответ
безмолвием обманутых ночей:
на свете нет таких бесплатных бед,
чтоб искупили славу палачей…

ты не придёшь, я знаю, погостить
не потому, что я в дурной своей судьбе
чего-то там не смог тебе простить…
мне просто больно думать о тебе…

не смейся над лохматостью бровей,
над робостью сомнений сквозь металл…
ты не любил ни горы, ни детей,
ты не мечтал, когда со мной летал…

и в утешение себе я накурюсь
твоей улыбкою, забытой на лице,
и, выпуская кольца дыма, утоплюсь
рентгеновым лучом в твоём свинце…

и пусть казнит раскаяньем огонь,
в котором света меньше, чем тепла,
в котором плавилась тогда твоя ладонь,
в которой таяла янтарная смола…

я не покину ту обугленную ночь,
когда «Эх, ты!» кричало сердце вслед,
когда ты мог, но не хотел помочь,
«Я — это я» — лишь прошептав в ответ…