ты меня не любишь, не жалеешь…
ну и хрен с тобой: не очень-то хотел.
совести ты, сволочь, не имеешь,
я б убил тебя, но очень много дел.
пол не мыт, на окнах паутина,
в холодильнике неделю киснет суп,
а по ящику — душевная картина
про любовь, в конце которой труп.
не боись, я бить тебя не буду:
голыми руками придушу,
а потом напьюсь и позабуду,
как курили вместе анашу.
что-то о себе я всё заладил…
ты-то как? скучаешь хоть чуток?
я вчера себе рубашки гладил
и увидел старый твой платок.
вспомнил, что давно ты не звонила,
не писала… чо ваще за нах?!
ты меня, наверно, не любила:
вечно вся в делах и в мужиках.
ща опять бельё закину в стирку,
пива выпью, выйду покурить…
я б меж глаз твоих любимых сделал дырку:
проще ведь убить, чем отпустить.