изнеженна, как роза не ветру,
что в проруби топиться собиралась,
она давно забыла свой маршрут,
она устала, просто заебалась…
измучена вином и коньяком,
давно пощады просит её печень,
а дни летят… летят порожняком,
да и наполнить, по-хорошему, их нечем…
зачем жила? зачем росла? цвела?
зачем шипами близких обижала?
зачем понять так долго не могла,
что жалило её её же жало?..
и вот теперь в гербарии сухом
она покоится, как мумия, навечно…
как часто мы считаем то грехом,
в чём разглядеть не можем человечность…