Одна пародия на любимого поэта

вот опять беспокойно поёт за тебя гобой.
за меня бестолково опять пробубнит баран.
и опять между нот разбежалися мы с тобой,
и за нас за двоих унывает в степи баян.

надрывается бубен, валторна фальшивит (мрак!),
скрипка мажет не в кассу, рожок заглушает медь.
и какой же мудак сочиняет сегодня так?
ты ж в оркестре сидишь: ну хоть ты мне, прошу, ответь!

пианина в овраге, рояль, как всегда, в кустах.
опустела уж фляга, и нервы ни к черту нах.
и зачем я вообще покупал на тебя билет:
у тебя ведь — у дуры — ни слуха, ни голоса — нет.

Я в тишину закутаюсь, как в плед…

я в тишину закутаюсь, как в плед,
себя я научусь любить без меры.
на все вопросы отвечая «Нет»,
я снова наплюю на все манеры.

и мне взаимностью ответит Млечный Путь,
и негатив его веснушек брызнет градом,
и, улыбнувшись наугад кому-нибудь,
кого-нибудь я поцелую взглядом.

и я не стану никого просить простить:
обиженные сами виноваты.
мне проще позабыть и отпустить.
а не уйдёт — так по башке лопатой.

Актриса

и есть никто, и звать никем:
молекула изящной плоти
во всех ролях — царица всем,
и мать, и мачеха, и тётя.

ты не тревожишь никого,
тебя чтоб потревожил кто-то,
и вечно плачешь оттого,
что видеть суть — твоя работа.

ты закрываешься от всех,
себя на сцене выставляя,
другим ты даришь звонкий смех,
себе лишь тишины желая.

и в пустоту твоё окно
который год на мир слезится…
и в дверь не постучит никто,
и даже секс тебе лишь снится…

и вдруг услышав: «Дорогая!
Ведь я всю жизнь тебя искал!», —
в ответ шепнёшь: «Я знаю, знаю…
Но хрен меня ты угадал…»