Александр Курмачёв
на той вершине жизни нет:
лишь боль и хрип от сердца ран…
но мне приятнее минет,
чем возвышающий обман
там люди рвутся, как листы
портретов жалкого цветка…
я б затащил тебя в кусты:
ведь жизнь отвратно коротка!
там стон и вой, там смерти лик
облизывается на тех,
кто принял за любовный тик
капризной жизни звонкий смех…
любовь — как гибель на миру:
откажешь — прямо щас умру!
игра испепеляет жизни суть,
неловко хрупкость мысли отражая,
но иногда развеивает муть,
пронзительной наивности лишая…
пытаясь докопаться до глубин,
в опасности познаний не вникая,
не постигаем мы до старческих седин
секретов непридуманного рая…
зачем искать врагов, коль нет войны,
зачем махать булавой в чистом поле,
когда лишь вдох прозрачной тишины
подарит нам прозренье высшей воли…
но лишь гармония проникнет в мир людей,
искусство растворится в пене дней…
Писать стихи ума не надо…
(вместо эпиграфа)
раскрашивая сумерек тоску,
переливаясь и чуть-чуть спеша,
является к последнему звонку
земного мира звездная душа…
сжигая легких перья облаков,
в крещендо загоняет красок звон
и с ядерным величием снегов
выходит на торжественный поклон…
земных восторгов забывая тлен,
мы нежностью напитываем кровь,
когда пред рампы наших авансцен
выходит жизнь дарящая любовь!